良心不会痛吗？女子在路边买烤红薯，结果，摊主竟然直接拿出一个袋子，从里面掏出一个预制红薯，放炉子里加热，很快就烤好了！女子质疑这还是红薯吗？没想到，摊主倒是很实诚：这确实是预制的，2元预制品卖8元，女子吐槽：你这钱也太好赚了吧！ 初冬的风卷着碎雪，刮得人脸生疼。王女士裹紧羽绒服，刚从地铁口出来，就被一阵甜香勾住了脚步——街角的烤红薯摊支着个铁皮炉子，烟囱里冒出的白烟裹着焦糖味，在冷空气中散开，像只无形的手，挠得人心里发痒。 “老板，来个大的！”她搓着手走过去，眼睛盯着炉子里埋着的红薯，外皮焦黑开裂，隐约能看见里面橙红的瓤，看着就甜糯。 摊主是个四十多岁的男人，戴着顶旧棉帽，听见招呼，掀开炉子上的铁皮盖，却没伸手去翻那些埋在炭里的红薯，反倒转身从脚边的蛇皮袋里掏出个东西，“刺啦”一声撕开透明包装。 王女士正搓着冻红的鼻尖，余光瞥见那包装上的字，手猛地顿住了——“冷冻预制烤红薯”，底下还印着一行小字：“加热即食”。 “你这是……”她皱起眉，看着摊主把那团冻得硬邦邦的东西扔进炉子，动作快得像在完成什么流程。那“红薯”圆滚滚的，形状规整得过分，不像地里长出来的，倒像模具压出来的。 “稍等，两分钟就好。”摊主头也不抬，用铁夹子扒拉了两下炭火，火苗舔着那团东西，发出轻微的滋滋声。 王女士心里的火气“噌”地就上来了。她最爱吃街头的烤红薯，就图个现烤的烟火气，外皮焦脆，里头流心，带着点炭火气才够味。可这预制的玩意儿，算哪门子烤红薯？ “我说老板，”她往炉边凑了凑，看清蛇皮袋里的东西——一整袋都是这种包装好的“红薯”，码得整整齐齐，“你这不是糊弄人吗？这是红薯吗？” 摊主终于抬起头，脸上没什么表情，倒也实在：“是预制的，工厂做的。”他用铁夹子把加热好的“红薯”夹出来，装在纸袋里递过来，“热乎了，拿好。” 纸袋有点烫手，王女士没接，指着那袋预制品：“你这成本多少钱？就敢卖8块？” “2块进的，卖8块。”摊主答得干脆，仿佛这再正常不过，“现烤多麻烦，这多省事，两分钟一个，不耽误功夫。” “你这钱也太好赚了吧！”王女士气笑了，“人家正经摊主凌晨就起来挑红薯，洗干净了埋在炭里烤，烤得外皮流油才敢卖，你倒好，拆个包装加热一下，翻四倍卖？” 旁边等车的大爷也凑过来看热闹，拿起一个预制红薯掂了掂：“这玩意儿轻飘飘的，怕是加了不少淀粉吧？哪有正经红薯沉实。” “就是啊，”路过的大姐也搭腔，“上回我买了一个，吃着像蜜饯，甜得发假，哪有现烤的自然？” 摊主的脸有点挂不住，把铁夹子往炉边一放：“嫌贵你别买啊，又没人逼着你。这东西方便，有人就爱吃这口。” 王女士看着他理直气壮的样子，心里堵得慌。她不是差这几块钱，是觉得这糊弄人的买卖太寒心。那些真正守着炭火、烤得满手裂口的摊主，凭着手艺赚辛苦钱，反倒被这种投机取巧的人抢了生意。 “我不买了。”她转身要走，又回头补了句，“做生意讲点良心，别坏了烤红薯的名声。” 摊主没应声，自顾自地又拿出个预制红薯，扔进炉子里。白烟依旧冒得欢，可那甜香里，好像掺了点说不清道不明的工业味，闻着让人心里发腻。 王女士往公交站走，冷风刮得她缩起脖子。刚才那股想吃烤红薯的馋劲全没了，只剩下别扭。她想起小时候，爷爷在院里用铁桶烤红薯，烤得满院飘香，掰开一个，热气腾腾的，甜汁顺着手指流，那才是冬天该有的味道。 原来有些东西，真不是图省事就能替代的。就像这烤红薯，少了炭火慢慢煨的耐心，少了外皮焦黑里藏着的烟火气，再便宜再方便，也吃不出那份暖到心里的踏实。
