话说回来，这腔调让秦改朝心里“咯噔”一下。太熟了！沙哑的底色，加上那尾音不经意的一拐，分明就是他老家晋东南地区，尤其是长治、晋城那一带人说话才有的味道。他可是在太行山里打了多年游击的民兵连长，对这乡音敏感得很。 秦改朝立刻收住了赶路的脚步，装作看烟摊上的东西，耳朵却支棱起来。那男人被妻子数落得抬不起头，蹲在地上收拾散落的烟盒，嘴里嘟囔着辩解，那一口浓得化不开的山西腔就更明显了。 一个念头猛地撞进秦改朝脑子：这地方离山西千里之遥，1953年，交通不便，一个山西人怎么会流落到南京雨花台边摆小烟摊？这不对劲。 他留了心，没直接上前攀老乡。之后的几天，只要得空，秦改朝就绕到那烟摊附近转转，远远看着，偶尔买包烟。他发现，那男人话极少，手脚麻利，眼神里总带着一种和这小生意不太匹配的沉静，甚至有些警惕。 有次风吹起他的裤腿，秦改朝瞥见他小腿上一道长长的旧伤疤，那形状，不像普通劳作受伤。更让他心头一沉的是，男人偶尔抬头望向雨花台方向时，那眼神复杂极了，有痛楚，也有一种难以形容的茫然。 秦改朝的心揪紧了。雨花台是什么地方？在1953年，那是一个承载着极端沉重历史记忆的符号。从1927年到1949年，成千上万的仁人志士牺牲在那里。 一个身上有战伤痕迹、操着远方口音、对此地流露出特殊情绪的人……秦改朝不敢再细想，但他作为老民兵的责任感涌了上来。这背后肯定有故事，一个被大时代洪流裹挟的普通人的故事，可能关乎忠诚，也可能关乎漂泊与遗忘。 他决定冒个险。一天下午，摊前没别的顾客，秦改朝走过去，用老家话低声问了句：“老乡，长治那边的？”男人猛地一震，手里的烟差点掉地上，他抬起头，死死盯着秦改朝，眼神里充满了惊愕、戒备，还有一丝不易察觉的、他乡遇故知的激动。嘴唇哆嗦了几下，却没发出声音。 就这一个反应，秦改朝心里有了七八分谱。他没追问，只是拍了拍男人的肩膀，用家乡话慢慢说：“日子不易，但总得过。有啥难处，说道说道，兴许能帮衬点。 ”他没有亮明自己民兵连长的身份，此刻，他更像一个偶然相遇的同乡。男人紧绷的肩膀稍稍松了些，眼圈竟有些发红，终于从喉咙里挤出一句走了调但确凿无疑的山西话：“你……你也是那片的？” 秦改朝这一声乡音叩问，叩开的不仅仅是一个异乡人的心防，更是一段被战火与变迁深埋的个人史。在时代巨轮之下，多少这样的普通人，带着伤痛与记忆，沉默地散落在陌生的土地上？他们的身份认同与历史归属，又该如何安放？ 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。
