新婚第一夜，新娘早就换上了漂亮的丝睡袍，躺在床上。可是一个小时过去了，新郎还是穿

新婚第一夜，新娘早就换上了漂亮的丝睡袍，躺在床上。可是一个小时过去了，新郎还是穿得好好地看着窗外，新娘不耐烦地提醒他：“怎么了？”他回答说：“你先睡吧！不要管我，因为我妈妈跟我讲过，今天晚上是我所能见到的最美妙的一个晚上，所以现在我不想浪费任何一秒钟看夜景的机会。” 红烛还在床头摇，莉莉把丝睡袍的带子又系了系，真丝蹭过皮肤像温水。 床上的褶皱已经被她躺出印子，可身旁的位置还空着——阿明站在窗边，衬衫扣子扣到最顶颗，背影绷得像块没泡开的茶砖。 墙上的挂钟咔嗒咔嗒走了一个钟头，窗外的月光把他的影子拉得老长，倒比床上的人还占地方。 她忍不住踢了踢被子：“站那儿当雕塑呢？窗户有我好看？” 阿明猛地回头，耳朵尖红得像刚烫过，“你先睡！”声音比蚊子还抖，“我妈说……说今天晚上是我这辈子最美妙的一个晚上，不能浪费一秒钟看夜景。” 莉莉差点把枕头笑掉——结婚前阿明说他妈妈最开明，怎么关键时刻掉链子，把儿子教得跟个愣头青似的？ 她坐起来，月光刚好照在他手背上，青筋还在跳，原来那“绷直的背影”不是淡定，是紧张得不知道手脚往哪儿放。 后来才知道，阿明妈妈拉着他说“最美妙”时，后面还跟了半句“两个人一起看才叫风景”，可惜他当时光顾着记前半句，后半句让风刮跑了。 事实是，这个从小被妈妈护着长大的男人，把“重要时刻”理解成了“完成任务”，以为盯着窗外就是“不浪费”；推断下来，他哪里是看夜景，分明是怕搞砸了“最美妙”，才找了个最安全的角落躲着。 那晚的结果是，莉莉把他拽到床上时，他的衬衫后背已经汗湿了一片——两个人挤在窗边，月亮把云撕成一缕缕，倒真比单独看时亮堂多了。 日子久了才明白，所谓“最美妙”，从不是某个特定的晚上，而是愿意把“怕错”说出口，把“不懂”摊开来的勇气。 下次再遇到“重要时刻”，不妨先问问身边人：“你觉得，我们现在看的，是同一个风景吗？” 现在那件丝睡袍还挂在衣柜里，袖口磨出了点毛边，可每次摸到它，莉莉总会想起那晚的月光——阿明的影子和她的在墙上慢慢叠起来，原来最好的风景，从来不需要抬头找，低头看看身边，就够了。