奶奶摔了遥控器。 因为闫学晶在卖九块九包邮的洗衣液。 手机屏幕上，闫学晶正对着镜

奶奶摔了遥控器。 因为闫学晶在卖九块九包邮的洗衣液。 手机屏幕上，闫学晶正对着镜头喊“老铁们”。 眼角的皱纹还在，声音却像换了个人。 我奶奶愣住，然后“啪”一声，把电视关了。 她看了三十八遍《俺娘田小草》。 田小草是隐忍的，是土里刨食、眼泪往肚里咽的。 她以为闫学晶就是田小草。 认知的裂缝就这么撕开了。 当年央视黄金档，田小草收拾恶婆婆、撑起一个家，收视率一度破三。 那是农村剧最后的辉煌，也是我奶奶那代人的精神口粮。 她们把对角色的信任，全盘抵押给了演员本人。 人戏不分，是她们那代观众最朴素的观影伦理。 但算法推送不讲伦理。 它把直播切片精准推给了曾经搜索过“闫学晶”的老年用户。 屏幕里，熟悉的脸上是陌生的亢奋。 卖货话术、感谢礼物、连麦PK。 数据不会骗人：她的直播间场均观看百万，GMV惊人。 这是另一个维度的成功，却彻底击碎了我奶奶的“拟像世界”。 她不是生气，是某种信仰体系的轻微崩塌。 “怎么能这样呢？ ”她反复念叨。 这不是对明星塌房的追星族式愤怒，而是一种更深的困惑：为什么电视里那个吃苦耐劳、为家牺牲的形象，在现实逻辑里无法成立？ 为什么塑造美德的人，自己却率先奔向流量与快钱？ 我们聊到深夜。 她终于说：“可能田小草太苦了，演她的人，不想再苦了。 ”这话里有巨大的原谅，也有更深的失落。 她失望的或许不是闫学晶，而是发现自己珍藏的“真实”，不过是时代轮换时，一次偶然的投影。 最后她拿起手机，自己搜了闫学晶的直播间。 看了十分钟，默默退出。 “还是去看田小草吧。 ”她说。 那一代人，终究会选择回到那个虽然虚构，但逻辑自洽、道德完满的故事里去。 她们不是在追星，是在打捞一种正在消失的、关于“表里如一”的古老信任。 而我们这代人，早已习惯了人设的破碎与重组，甚至乐在其中。 这大概是最无声的代沟。