她说， 多年以后，你若未娶，我若未嫁，咱们就在一起好吗？ 他笑着说，好。 那年他们刚满十八，坐在高中教学楼的天台上，风卷着白衬衫的衣角，把这句话吹得晃晃悠悠。他手里捏着半块没吃完的巧克力，糖纸在风里响，她的马尾辫扫过他手背，像羽毛蹭过心尖。 后来他去了北方读大学，她留在南方的小城当老师。最初还能天天通电话，他说北方的雪下得能没过膝盖，她说学校门口的桂花树又开了。不知从什么时候起，电话间隔越来越长，偶尔在朋友圈看到她带学生春游的照片，他会盯着照片里她身后的那棵老槐树看半天——那是他们当年偷偷刻过名字的地方。 他毕业那年，她去参加同学婚礼，在酒店门口撞见他。他瘦了点，穿西装的样子有点陌生，她手里抱着给新人的红包，手指绞着红包边角。“你……”“我……”说了两个字，就被旁边闹哄哄的人群冲散了。他回头时，只看到她扎着马尾的背影，和当年在天台上一模一样。 再后来，他在北方成了家，妻子笑起来有两个酒窝，和她一点也不像。她也嫁了人，丈夫会在雨天撑着大伞等她下班，伞永远往她这边歪。 三十岁那年同学聚会，有人提起当年的天台约定。他正给妻子剥虾，手顿了一下，抬头时正好对上她的目光。她正给丈夫递纸巾，脸上带着浅浅的笑。四目相对，像碰倒了桌上的玻璃杯，清脆一响，又很快恢复平静。 散场时，他在酒店门口抽烟，她和丈夫道别后走过来，手里攥着车钥匙。“还记得那句话吗？”她先开了口，声音比当年沉了些。他弹了弹烟灰，烟雾模糊了眉眼：“记得。”“挺好的，是吧？”她笑了，眼里映着路灯的光，“咱们都过得挺好。” 他看着她坐进车里，尾灯消失在路尽头，才掐灭烟头。其实他没说，当年北方的雪再大，他总会留着半块巧克力，像那天在天台上一样，盼着风能把甜味吹到南方去。而她也没说，学校门口的桂花树，每年开花时，她都会摘一小枝，夹在当年的日记本里，那一页，还记着他说“好”时的模样。 生活好像总在绕圈，却又在不经意间，把每个人都送到了安稳的地方。那些没说出口的遗憾，最后都变成了对彼此幸福的祝福。 各位读者你们怎么看？欢迎在评论区讨论。
